Un vase, non pas un simple objet, mais une porte,

Un monde où les saisons se métamorphosent,

Une œuvre d’art, un récit silencieux qui transporte,

L’essence de la vie, où le temps se repose

Dans sa silhouette, l’émotion trouve son départ,

Il se tient là, pur, sacré, intemporel, silencieux.

Au creux de ses flancs, un écrin pour des fleurs fragiles.